Вновь звенят шаги по церковным плитам,
Быть ли мне живым или быть убитым.
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
У святых от гнева темнеют лица:
«Как посмел ты, грешник, сюда явиться!
Сатаною жил, сатаною сдохнешь,
Вот потеха, если хоть «патер» вспомнишь!»
Ночь уходит в небо кадильным дымом,
Ангелы от бога несут ответ.
Разум вопрошает неумолимо:
«Может никакого там бога нет…»
В прошлом я побед одержал немало —
Гордая Тоскана главу склоняла.
Солнцем золотым был под небом синим
Мой вчерашний день. Ну, а что же ныне?
От историй грязных уж не отмыться —
Муж сестры родной и братоубийца.
Все, что не украла судьба-шалава —
Это верный меч, да былая слава.
Верный мой клинок из толедской стали,
Как холодный луч от слепой луны.
Ангелы ответы нести устали,
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам,
Морщатся брезгливо моим молитвам.
Но молиться лучше, увы, не может
Скверный раб господень Чезаре Борджа.